La nena de Luz

A la insanita.

Hoy  es el gran día. Han pasado exactamente nueve meses desde que Luz decidió ser mamá.

Durante este tiempo todo ha salido según el plan: ya cortó la flor más bella del jardín como lo hizo su madre el día en que quiso traerla al mundo, la escogió cuidadosamente para que su nena fuera la más bonita de todas. Tomó la enorme caja donde papá guarda sus botas para ir al campo y le tendió la cobija suavecita con que arropan a Dany cuando llora de frío, porque los bebes sienten todo antes de nacer y se pueden golpear o enfermar si no están bien abrigados. También guardó mucha comida, no quería que su nena pasara hambre y naciera flaca y debilucha, luego las otras mamás de la cuadra no la iban a querer y le dirían cosas feas. Por último junto al clavel que sería su hija recostó a Rufino,  para que la cuidara con sus ladridos de felpa de los monstruos que vienen cuando la luz se va. Cerró muy despacio la caja y la guardo en el clóset.

Todos los amigos de Luz la acompañan en el parto. Cómo  Luís es el doctor, él abrirá la caja, Carmen tiene preparadas las toallas para envolver al bebe y Emilio ha estado jugando manitas calientes todo el día para no fallar al darle  la nalgada. Luz llena de nervios puja y pega de gritos sin saber muy bien porqué, pero así pasa en las películas.

Luís toma aire y con mucha propiedad informa “Ha llegado la hora”, luego se acomoda un trapito como tapabocas. Las miradas de los niños se depositan dudosas en las manos que abren la caja,  mostrando el cuerpo de Rufino, inundado de pastosa podredumbre que devoran unas cucarachas peregrinas, felices de haber encontrado al fin su paraíso terrenal.

Luz, envuelta en la sal de su llanto, pregunta a mamá “¿Por qué hay bebés que se mueren antes de nacer?”

Anuncio clasificado IV

Viuda joven con vasta experiencia renta a buen precio sus labios mortales.

La chica de papel

   La chica de papel es novia del viento. Ella cae tendida esperando sus caricias, él sopla y la lleva de viaje por las alturas, para desde ahí contemplar el mundo. Pero a la chica de papel no le basta el viento, ella busca otra cosa, ella busca al otro. Ese que, según dicen, danza sobre la blancura y rasga la epidermis. Aquel que sabe transformar el cuerpo en poesía y sólo con su estar deja marca en la existencia.

  Ese atardecer la chica de papel se contorsionaba con el viento en un tango ebrio y celeste, tocando cielo y suelo la danza la llevó hasta la ciudad desconocida. Se dejaba guiar por las avenidas y los callejones tan llenos de esquinas, la chica de papel entró por la ventana al restaurante y se posó en la cocineta, donde el viento al querer seguirla se transformaba en vapor y no podía tocarla.

  Junto a la chica de papel dormía Lápiz. La chica lo contemplaba y lo imaginaba despierto, una sensación sin nombre le decía que él era el otro. Con su punta tan fina y su figura delgada, la chica de papel ya sentía a Lápiz recorrerla, acariciarla, rasgarla, picarla. La chica de papel sentía en la piel ese amor masoquista.

  Una mano despertó a Lápiz de su sopor constante, lo llevo hasta el blanco cutis de su admiradora inanimada y con letra grande y apresurada le escribió en una esquina: “PARA LLEVAR”. La chica de papel fue aplastada por una hamburguesa, fue sometida mediante arrugas a abrazar y absorber los lípidos del tonel que la apastaba, y con la delicadeza con que un cerdo se arrastra por el lodo, fue entregada a un tipo gordo que de un jalón la arrojó a la basura.

Miniatura Anonima

Esta vez la vitrina del hacedor muestra miniaturas ajenas. Palabras de un poeta del siglo XIII cuyo nombre se perdió en el tiempo.

"Dormía como mojada de amores
Amaba como anegada de sueños
Mas nunca despertó."

Noticiero taurino

-Buenas noches, Clara. Hoy, entre bufes y mugidos llega la clausura de nuestras fiestas, que han cobrado un saldo de dos toros una vaca y medio becerrito. Del centenar de humanos que salieron eufóricos a nuestras calles, veinte de ellos resultaron gravemente heridos. De ellos una docena está en espera de ser bistec.

Apagó el televisor con la pezuña, imaginando un lugar donde los hombres se divierten con la vida de los toros.

Los problemas de la encarnación.

Cuando María decidió ser siempre virgen, Jehová misericordioso apiadado de ella enviole el santo consolador. María descubrió los beneficios del placer solitario.

Cuando Jehová fue avisado del embarazo de la Siempre Virgen, envío a Gabriel a solapar sus culpas. Jehová descubrió los inconvenientes de compartir juguetes sexuales.

Cuando Jesús hablo a José sobre su padre en tercera persona, José palpó un par de cuernos sobre su frente. Jehová al verse descubierto condenó eternamente a José por su infernal figura. Así se descubrió el poder de la religión.

El día de las mujeres aladas.

Llegará el día, -dijo Lilith- en que las toallas sanitarias vuelen. Las mujeres aladas ascenderán a los cielos, donde ángeles y arcángeles temblarán excitados al sentir por fin tan cerca labios, lenguas, senos, sexos, y abandonarán su santidad resguardada desde el amanecer de los siglos para saciarse de los placeres de la carne. Entonces los hombres en la tierra alzarán sus cabezas hacia el cielo, contemplando boquiabiertos el diluvio de ángeles caídos.

El día de las mujeres aladas -dijo a Yahvé- tu cielo quedara desierto de santos y arcángeles sirvientes. El hijo sentado a tu diestra abandonara su trono y cambiara tu casa por un par de magdalenas piernas, aquellas que tanto le negaste en su primera venida. Y al encontrarte tan solo y tan cansado, darás el juego por perdido, poniendo punto final al universo, sin ganas de volver a comenzar.

Cuídate de la mujer, te digo. Tu omnipotencia ya agoniza succionada por mis labios vaginales.

Pie de página

 Este pie de página ya tiene callos¹ se ser tan leído. Sus aburridos ojos de pescado², cansados  de  verte, lector, han echado a dormir.

 Sus uñas sucias de negras tintas buscan desgarrarte pues sus plantas marchitas³ añoran una lagrima que les dé de beber.

Este pie de pagina que jamás ha caminado, quiere escapar del libro para salir a pasear dejando huellas de palabraˇ.

* Un pie de página es esta nota casi inútil que estas leyendo. Los editores con aires de intelectualidad gustan de incrustarlas por montón en la parte inferior de las paginas de un libro, con la clara intención de distraerte en la lectura.

¹ Es una capa endurecida de piel que se forma por la ficción o presión excesiva. Dicen los que saben que es más doloroso pisar un callo que un orgullo. Algunas abuelitas disfrutan lijarlos con piedra pómez y untarles cebolla cruda para aromatizar.

²  A los ojos de pescado les gusta mirarte fijamente entre el hielo escarchado del supermercado.

³ Aquí el autor con la palabra marchitas no se refiere a las pequeñas marchas que hacen las hormigas para secuestrar la comida de un día de campo, si no al proceso en que la planta sin esperanzas pierde sus líquidos antes de dejarse morir.

ˇ Aquí el autor quiso que la última palabra del texto fuera la palabra “palabra”

Página en Blanco

-         …

-         Qué miedo da el vacío, ¿verdad?

Mazapán.

Hoy me comí un mazapán.

Lo despojé de su envoltura

como se desnuda a una uva

y sostuve su fragilidad con dos dedos.

Froté su epidermis con mi lengua de reptil 

expropiando sus moronas decadentes ,

lo mordí como el pezón de una virgen 

lo acune entre dientes 

con temor     

de

 despertarlo.

Los bocados fueron ostias  

En las fauces de un demonio redimido.

                                                          Lo comí          

                                                                                        sin quebrarlo,

                                                           sin tirar

                                                                                    una migaja

pues con la alquimia que sólo las brujas entienden

el universo depositó tu esencia 

en un mazapán de $ 2.50