Los problemas de la encarnación.

Cuando María decidió ser siempre virgen, Jehová misericordioso apiadado de ella enviole el santo consolador. María descubrió los beneficios del placer solitario.

Cuando Jehová fue avisado del embarazo de la Siempre Virgen, envío a Gabriel a solapar sus culpas. Jehová descubrió los inconvenientes de compartir juguetes sexuales.

Cuando Jesús hablo a José sobre su padre en tercera persona, José palpó un par de cuernos sobre su frente. Jehová al verse descubierto condenó eternamente a José por su infernal figura. Así se descubrió el poder de la religión.

El día de las mujeres aladas.

Llegará el día, -dijo Lilith- en que las toallas sanitarias vuelen. Las mujeres aladas ascenderán a los cielos, donde ángeles y arcángeles temblarán excitados al sentir por fin tan cerca labios, lenguas, senos, sexos, y abandonarán su santidad resguardada desde el amanecer de los siglos para saciarse de los placeres de la carne. Entonces los hombres en la tierra alzarán sus cabezas hacia el cielo, contemplando boquiabiertos el diluvio de ángeles caídos.

El día de las mujeres aladas -dijo a Yahvé- tu cielo quedara desierto de santos y arcángeles sirvientes. El hijo sentado a tu diestra abandonara su trono y cambiara tu casa por un par de magdalenas piernas, aquellas que tanto le negaste en su primera venida. Y al encontrarte tan solo y tan cansado, darás el juego por perdido, poniendo punto final al universo, sin ganas de volver a comenzar.

Cuídate de la mujer, te digo. Tu omnipotencia ya agoniza succionada por mis labios vaginales.

Pie de página

 Este pie de página ya tiene callos¹ se ser tan leído. Sus aburridos ojos de pescado², cansados  de  verte, lector, han echado a dormir.

 Sus uñas sucias de negras tintas buscan desgarrarte pues sus plantas marchitas³ añoran una lagrima que les dé de beber.

Este pie de pagina que jamás ha caminado, quiere escapar del libro para salir a pasear dejando huellas de palabraˇ.

* Un pie de página es esta nota casi inútil que estas leyendo. Los editores con aires de intelectualidad gustan de incrustarlas por montón en la parte inferior de las paginas de un libro, con la clara intención de distraerte en la lectura.

¹ Es una capa endurecida de piel que se forma por la ficción o presión excesiva. Dicen los que saben que es más doloroso pisar un callo que un orgullo. Algunas abuelitas disfrutan lijarlos con piedra pómez y untarles cebolla cruda para aromatizar.

²  A los ojos de pescado les gusta mirarte fijamente entre el hielo escarchado del supermercado.

³ Aquí el autor con la palabra marchitas no se refiere a las pequeñas marchas que hacen las hormigas para secuestrar la comida de un día de campo, si no al proceso en que la planta sin esperanzas pierde sus líquidos antes de dejarse morir.

ˇ Aquí el autor quiso que la última palabra del texto fuera la palabra “palabra”

Página en Blanco

-         …

-         Qué miedo da el vacío, ¿verdad?

Mazapán.

Hoy me comí un mazapán.

Lo despojé de su envoltura

como se desnuda a una uva

y sostuve su fragilidad con dos dedos.

Froté su epidermis con mi lengua de reptil 

expropiando sus moronas decadentes ,

lo mordí como el pezón de una virgen 

lo acune entre dientes 

con temor     

de

 despertarlo.

Los bocados fueron ostias  

En las fauces de un demonio redimido.

                                                          Lo comí          

                                                                                        sin quebrarlo,

                                                           sin tirar

                                                                                    una migaja

pues con la alquimia que sólo las brujas entienden

el universo depositó tu esencia 

en un mazapán de $ 2.50

Los brazos del silencio

  Ya callaron los rezos, se sosegaron los llantos, la tierra ha golpeado a puños la puerta de mi ataúd descendiendo unos metros bajo tierra.

  Escuché por vez primera susurrar paz al silencio, que se sabe eterno, y la comisura de mis amoratados labios muertos se alzo levemente sonriendo alivio, porque sólo cuando te hallas completamente solo, te deja de pesar la soledad.

El día de los desalmados.

Los ateos despertaron sonrientes, un gran peso se les fue de encima.

Los sacerdotes sin fieles que estafar y muriendo de hambre, optaron por vender la iglesia al magnate que abrió un supermercado, donde las tiendas de discos quebraron a falta de clientes y productos nuevos.

  Los artistas se ahogaron en profundos lagos de desesperanza; El pintor le temía al pincel, el poeta ante esas líneas vacías de esencia que bien pudo haber escrito un notario, tomó la pluma e inserto el punto final en su yugular y en vez de sangre derramó poesía, que únicamente conmovió a un vampiro mendigo que al lamerla del suelo volvió a mirar con ojos de hombre vivo y sintió miedo. Todas esas criaturas de las cuales se alimentaba, ahora estaban más muertas que él.

  Acudió a los grandes magos, pero ellos ya habían cambiado su falso oficio por la ciencia. Pidió respuesta a los fantasmas que ya habían desaparecido y en contra de todo lo que dictaban los Libros de la Noche, acudió al reino fantástico a suplicar a las hadas su misericordia, pero los restos del reino ya descansaban en el cenicero de un bibliotecario confundido.

   En su tremenda angustia el vampiro optó por entregarse a la incandescencia del sol, que para colmo de Galileo, jamás se dignó de nuevo a dar otra vuelta alrededor de la tierra. 

La uña.

  La mugre pegada a la uña. Las manchitas blancas en la superficie de la uña. El pellejo un tanto alzado que pega al dedo con la uña. Las diminutas gotitas de sangre que manchan el añillo de compromiso postrado debajo de los nudillos apenas doblados y quietos del dedo que sostiene con su pellejo la uña. El dorso de la mano ensangrentado del cual nace el dedo anillado que con  mugre acumulada en la uña sostiene adherido un pelo púbico. El chorro de sangre que escurre desde la muñeca y encharca el piso entintando la palma de la mano que guarda entre su uña un pelo púbico arrancado sin el permiso de la dueña. El machete que separa al brazo atado a la silla de la mano que escurre por la muñeca sangre que mancha la yema del dedo anular que sostiene entre uña y carne el pelo púbico tomado sin permiso de la entrepierna de la chica de piel amoratada que alza de nuevo el machete y lo deja caer sobre la garganta de un hombre que grita y gime después de haber perdido la mano con la  que exploró el sexo de la chica por la que acaba de perder la cabeza.