Los miro. Ella se desabotona la blusa con dedos ágiles, él la contempla y se moja los labios. El telón de seda se abre, me muestra la maravilla de sus senos, pero es él quien acerca las manos y roza con sus dedos frágiles la areola del pezón izquierdo. Ella le toma la cabeza, peina con sus uñas los finísimos cabellos de él, que abre su boca y se aproxima, que con la punta de la lengua aprisiona su seno y sin piedad lo captura entre labios, que bebe gota a gota la esencia de ella, que es Diosa cuando él se vuelve héroe, y yo, más que mortal soy moribunda, agonizo de culpa y silencio.
Si yo fuera otra, si no hubiera sido yo quien cobijó al amante y lo postró en la cuna de brazos que hace ella, si él no hubiera llorado al sentirse tan pequeño recostado en la palma de su mano, si ella no hubiera calmado su llanto. Si al menos me hubiera dado la vuelta, si no los hubiera visto, jamás hubiera creído que el amor es un acto tan cruel.
Realmente hermoso...
ResponderEliminarQuisiera poder agregar algo más... pero mi vista sube una y otra vez al texto...